Мягкая плавная походка,
твои смеющиеся глаза…


«Привет», - сказала я, проходя мимо моложавого мужчины глубоко пожилого возраста. Чем-то притянул он меня к себе, к своему образу, что и глаз не отвести от такого импозантного мужчины. Наверное, видела, как смотрел на меня, слышала, как дарил комплименты, поэтому и улыбнулась сейчас.
Кот, настоящий Кот. Мягкий, пушистый, красивый, так и хочется погладить по шерстке.
Атрибутом его стиля служат неизменные пиджаки с белыми, молочными, ванильными, цвета «брызги шампанского» рубашками. И тон платка в кармашке - соответствующий цвету рубашки. Такие мужчины не могут не любить жизнь, они наслаждаются ею, кружатся в ритме с окружающими, видят своим проникновенным взглядом женщин, притягивают их к себе, манят, зовут, обволакивают и уничтожают их женскую слабость, робость и стыд.
Заинтриговать его просто. Стоит лишь проявить заинтересованность его образом. Вот ты и попал под обаяние моей нежной улыбки.
Смотрю на тебя, улыбаюсь, даже не проявляю никаких сил для привлечения внимания. Чувствую. Радуюсь. Играю.
Вот моя визитка лежит в твоем портмоне. Ты смотришь лукаво на меня, говоришь, что позвонишь. Не верю ни одному твоему слову. Прощаешься, пожимаешь руку. Похож на композитора. Волнистые волосы, тронутые сединой, одухотворенное лицо, и даже очки, завершающие образ, служат тому подтверждением. День закончился, день начался, тебя увидела – тебя потеряла. Не придаю значение знакомству, твой силуэт лишь дал толчок для удивления и преклонения перед таким мужчиной.

Вот. Пришло 14 февраля, очередного года, очередной влюбленности и необратимой пустоты.
Поставила сердечко в асе, хотела написать «women in love», но не поднялась рука произвести столь обычные и такие тревожные слова, слова ранящие сердце.
Утро начиналось стандартно и день проходит в обычном русле.
Ждала до обеда смс с поздравлениями от тебя. Не дождалась. Отправила сама. Проходит минут пять и мигает в правом нижнем углу окошко с сообщением, что ты, что-то пишешь. Ха-ха. Прореагировал на послание? Жду, выжидаю очередные 5 минут. Открываю, и каково мое удивление, нет, скорее подтверждение, того, чего и ожидала - это просто ответ на стандартный вопрос, заданный вчера. Все. В голове туман. Одна игра! И ни строчке о том, что пишется всего лишь минуту! Опять жду… ничего нет, ты уехал домой. Вот так-то.
В обычный день забрасываешь посланиями о том, что мечтаешь обо мне, грезишь, не спишь, помнишь. Просила тебя не писать такие вещи. Что не хочу привязываться, что они ранят меня, что я влюблена в тебя и этого мне достаточно. Но нет, тревожил сердце, медленно разъедал возведенную от мужчин стену.
А сегодня не смог обмануть! А что стоило написать: «мечтаю о тебе в этот день»?
Хотя… ты же писал, что только мечтаешь…
Остаемся при своих мечтах.

Та жизнь, которую я прожила с тобой столько лет,
Которая казалась: самой нежной, самой страстной,
Сейчас, сквозь призму не очень одиноких лет
Мне кажется напрасной.
Слова дарила - уходили в ночь
Любовь давала - пропускалась мимо
Мерцающий поток не смог обнять
так горячо любимого мужчину.
Жаль расставанье, жаль себя, тебя,
И нежность всю, потраченную даром.
Благослови, прости… простила ведь тебя.
Приди и обними, будь рядом.

Любовь… Как хочется ее испытать и окунуться в это затягивающее, как путина, чувство. Я встретила тебя. Я тобой восторгаюсь. Я увлечена тобой. Но любви нет. Есть искушение. Искушение – видеть твои глаза, трогать твои руки, убегать с тобой и закрываться от всех в твоих объятиях.
Сильные красивые руки: когда ты ведешь машину, мне нравится смотреть на них; когда ты касаешься ими моего тела, я люблю чувствовать их, а когда они далеко от меня, я люблю скучать по ним. Как сейчас, когда нас разъединяют тысячи километров и недосягаемость. Ты мне снишься, сны бурные, яркие, и я так мало вижу тебя рядом с собой. Ты пишешь смски, они ранят мне сердце, от того, что я не смогу быть с тобой всегда, потому что ты чужой, но и такой близкий мужчина.
Твои глаза - зеленого цвета, они обволакивают и тянут в пропасть, в пропасть желаний, страстей и боли.
Не могу дать волю своей любви, боюсь ее, считаю ископаемым, спрятанным от меня самой глубоко-глубоко, там, где ни один мужчина не сможет ранить ее.
Твои чувства могут быть лживы, слова притворны, как распознать? Как дать почувствовать?
Вчерашний звонок. Голос, такой крадущийся, зовущий, обволакивающий и призывающий. Я слышу его и сейчас, вижу тебя, желаю.

Как начинаются истории любви?
Всегда считала, что тот единственный мужчина моей мечты – это есть первый искрометный взгляд на мужчину, шаг на встречу, дуновение ветерка и парящая нежность.
Вот он, рядом, недалеко, близко, а я уже не чувствую его, я лечу к эмоциям другого, который - Мечта. Пробирается холодок по телу.

Когда мы разговариваем с тобой, и я восхищаюсь твоим умом, когда тянусь к тебе, когда улыбаюсь сквозь грустные глаза, которые закрывают тебя от меня. Когда ты говоришь, я слушаю тебя, иду за тобой.
Пусть это временно, но я увлекаюсь тобой, и не в силах сама отказаться от тебя. И, никому не открою свою тайну, тайну своих страстей, желаний и радости, получаемую от чужого мужчины. Да и тебе, никогда не признаюсь ни в чем, будет легче покинуть и перелистнуть страницу, оставить все как было. Вот так.

Вот. Зима подкралась, хотя ее дыхание окутывало нас уже недели две. Первый снег, все как в первый раз. Также, как и, первые за этот сезон, воспоминания о тебе. Хотела их выбросить из головы, закинуть подальше, где ворох мыслей не позволит выбраться наружу, но первый снег.... вот какая бывает первая любовь...